Selva Almada

Not a police chronicle, not a thriller, but a contemporary noir novel of the ongoing catastrophe of femicide and the murder of three young women in interior of Argentina.

Dead Girls

A taut, lyrical portrait of four people thrown together on a single day in rural Argentina The Wind That Lays Waste begins in the great pause before a storm. Reverend Pearson is evangelizing across the Argentinian countryside with Leni, his teenage daughter, when their car breaks down. This act of God or fate leads them to the workshop and home of an aging mechanic called Gringo Brauer and a young boy named Tapioca. As a long day passes, curiosity and intrigue transform into an unexpected intimacy between four people: one man who believes deeply in God, morality, and his own righteousness, and another whose life experiences have only entrenched his moral relativism and mild apathy; a quietly earnest and idealistic mechanic’s assistant, and a restless, skeptical preacher’s daughter. As tensions between these characters ebb and flow, beliefs are questioned and allegiances are tested, until finally the growing storm breaks over the plains. Selva Almada’s exquisitely crafted debut, with its limpid and confident prose, is profound and poetic, a tactile experience of the mountain, the sun, the squat trees, the broken cars, the sweat-stained shirts, and the destroyed lives. The Wind That Lays Waste is a philosophical, beautiful, and powerfully distinctive novel that marks the arrival in English of an author whose talent and poise are undeniable.

A Novel

The Wind That Lays Waste

Brickmakers

Chicas muertas

No Es Un Río

It’s not a river, it’s this river. A hot, motionless afternoon. Enero and El Negro are fishing with Tilo, their dead friend’s teenage son. After hours of struggling with a hooked stingray, Enero aims his revolver into the water and shoots it. They hang the ray’s enormous corpse from a tree at their campsite and let it go to rot, drawing the attention of some local islanders and igniting a long-simmering fury toward outsiders and their carelessness. It’s only the two sisters—the teenage nieces of one of the locals, Aguirre—with their hair black as cowbird feathers and giving off the scent of green grass, who are curious about the trio and invite them to a dance. But the girls are not quite as they seem. As night approaches and tensions rise, Enero and El Negro return to the charged memories of their friend who years ago drowned in this same river. As uneasy and saturated as a prophetic dream, Not a River is another extraordinary novel by Selva Almada about masculinity, guilt, and irrepressible desire, written in a style that is spare and timeless.

Not a River

"¿Qué es una escritora madura? ¿Qué es una escritura consumada? Son palabras que muchas veces no significan nada. Pero que adquieren otro sentido cuando hablamos de una primera novela: el sentido de la originalidad, de lo inesperado, de lo asombroso. "El viento que arrasa", primera novela de Selva Almada, convierte esas palabras en elogios, en una descripción ajustada de lo que su prosa expresa. Una escritura firme, segura, potente y, quizá por eso, profundamente poética. Un reverendo y su hija de viaje por el Chaco, en un clima de conflictos y tormentas, entreveros y catástrofes latentes, diálogos filosos y locura solapada. Casi cinematográfica, "El viento que arrasa" es una novela en la que los personajes son nítidos, corpóreos, se escuchan sus voces, sus modos. Y los del paisaje: el monte, el sol fuerte, los árboles achaparrados, los autos rotos, las camisas transpiradas y las vidas destruidas." --Contratapa.

El viento que arrasa

El desapego es una manera de querernos

Jorge Carrión

Jazmina Barrera

Dolores Reyes

Emiliano Monge

Luis Chitarroni

Carla Maliandi

Martín Kohan

María Sonia Cristoff

Reynaldo Sietecase

Brenda Lozano

Edgardo Scott

Mercedes Halfon

Katya Adaui

Con este libro nos vamos a dar cuenta de que no hay una definición única. Están quienes fusionan sus bibliotecas al casarse y quienes, al irse a convivir con otra persona, prefieren mantenerlas separadas. También hay bibliotecas "inmateriales": libros leídos pero no acumulados, desperdigados por el universo. Y por qué no, bibliotecas separadas: una en Buenos Aires y otra en Rosario. ¿Obsesión por el orden, clasificación de las obras por género? ¿Libros que se prestan?

Bibliotecas

Sapuan Angin

La enemistad entre dos cabezas de familia, ladrilleros de profesión en Argentina, llega a sus hijos varones y los conduce hacia un destino trágico. Amanece en un terreno baldío, ocupado por una gran noria. Dos cuerpos yacen en el suelo, rodeados de barro y hierbas mustias, sin que sepamos bien qué hacen ahí ni de dónde han venido, pero la memoria habla. Ladrilleros es el relato de una enemistad casi legendaria entre dos cabezas de familia, Oscar Tamai y Elvio Miranda, dos ladrilleros que trabajan de día para ganarse el pan y se pierden de noche en el juego y el sexo, las únicas diversiones que están al alcance de casi todos en un pueblo argentino donde el calor aprieta y las palabras faltan. Quienes pagarán el precio de tanto odio serán los hijos de estos hombres tan hombres, y la historia de todos va desfilando a la sombra de una noria que da vueltas en el vacío. Con un lenguaje que gobierna la desesperación y un estilo heredado de los maestros de la gran literatura, Selva Almada nos lleva sin más trámites al territorio del macho, un varón bronco que se sabe débil y por eso ama de malas maneras y mata con saña, mientras las mujeres hacen lo que hay que hacer para que la vida siga adelante. Reseña: «Una voz potente que nace en las huellas de Juan Carlos Onetti y, más allá, de William Faulkner y Erskine Caldwell.» Cristian Alarcón Casanova, El País «Una tragedia rural, una historia de amor masculina, un escenario de tierra seca y bruta en el que los Capuleto y los Montesco -en verdad los Tamai y los Miranda- son seres toscos, que fabrican ladrillos para ganarse el pan a la vez que libran una guerra de pasto quemado y galgos ahorcados. Es el reverso brutal de una historia de amor que termina en desgracia.» Karina Sainz Borgo, Voz Pópuli

Ladrilleros

Inés Garland

Laura Ramos

Virginia Cosin

Claudia Aboaf

Cecilia Szperling

Camila Fabbri

Gabriela Larralde

Sonia Budassi

Mariana Enriquez

"No recuerdo cómo ni cuándo vi la obra de Verónica
Gómez por primera vez, pero sí que me resonó profundamente. Le escribí para evaluar su trabajo para un libro álbum, y cuando me mandó la serie Las casas de las niñas inusuales -que ilustra este libro-, descubrí la conexión con Silvina. Eran sus nenas dark. Se lo dije, y ella no hizo mas que confirmarla afinidad 'no premeditada'. Así fue como se empezó a armar la idea de este libro. VerónicaGómez había pintado al óleo -sin saberlo- a las niñas y mujeres ocampianas, y el juego recién arrancaba. En su obra, como en la de Silvina, existe un desfasaje entre la ingenuidad del narrador y la crueldad de lo narrado.
Su imagen naif disimula lo siniestro que hay en ellas.
Todas son pálidas, muchas tienen los ojos blancos, están ausentes, sufren metamorfosis -hay una niña carnero, una señorita bosque, una chica de pecho peludo, niñas muebles-, parecen estar en trance o a punto de ser abducidas. Los detalles que rodean a las mujercitas de Verónica Gómez, así como los que nos narra Silvina para contextualizar sus cuentos, son excesivos, puntillosos, kitsch. Usando un mecanismo maravillosamente similar, Gómez nos pinta alrededor de sus niñas un montón de información. Pensé en convocar a varias escritoras que resonasen con Silvina y proponerles una consigna como las de los talleres: escribir algo inspirado en las chicas dark de los cuentos ocampianos. Lo que fuera que les saliera, algo literario, ensayístico, confesional. Y fueron todos sí.
Ocurre que cuando las mujeres se ponen a tejer, nada las detiene. Fui directo a las primeras ligas: Selva Almada, Mariana Enriquez, Inés Garland, Camila Fabbri, Virginia Cosin, Claudia Aboaf, Cecilia Szperling, Laura Ramos, Gabriela Larralde y Sonia Budassi. Le mandé, a cada una, una obra de Verónica Gómez para que funcionase como disparador, y sucedió la magia". Guchy Fernandez (directora de
GF).

Con obras de Verónica Gómez

Las Chicas Dark de Silvia Ocampo

Com sua prosa precisa e econômica, a argentina Selva Almada é uma das vozes mais originais da literatura de língua espanhola contemporânea. Seu universo também é peculiar: a autora não fala da cosmopolita Buenos Aires. Seu ambiente é o mundo interiorano, onde vilarejos quase esquecidos no mapa abundam em histórias em que a violência, os laços familiares e velhos costumes ainda são decisivos. É o caso deste novo romance, um livro que trata da amizade e seus segredos. Durante uma pescaria entre três homens, a complexidade com que se forjam os afetos é revelada como o próprio curso de um rio. Enero Rey e Negro levam Tilo, o filho adolescente de Eusébio (o amigo morto dos dois), para pescar. Enquanto bebem vinho, cozinham, falam e dançam, eles lutam com os fantasmas do passado e do presente. Esse momento íntimo e peculiar que conecta a trajetória desses três homens também os liga à vida dos habitantes locais nesse ambiente cercado de água e regido por suas próprias leis. Há perdas e mortes prematuras. Mas há também a teimosa vitalidade da natureza: um matagal coberto de árvores centenárias, animais, pássaros; o rio trazendo vida nas suas entranhas; as gentes nascidas e criadas nessa paisagem que a protegem com unhas e dentes contra os intrusos. Humano, mas ao mesmo tempo animal e vegetal, este romance flui como uma conversa entre seres que se amam.

Não é um rio

La vida de los habitantes de un pueblo de campo marcada -de modo tajante e imperceptible a la vez- por la llegada de una empresa, Intemec. Lucio parte en camioneta con su colega de trabajo Willy a entregar el cuerpo de un obrero, muerto en un accidente laboral, a su familia que vive a cientos de kilómetros. Cuando Intemec llegó al pueblo, Lucio -el padre de Inés- renunció al aserradero, como otros hombres del pueblo renunciaron a sus empleos, porque allí ganaban un poco mejor. Mientras su padre va por la ruta a cumplir con la triste misión, Inés va y viene en bici, mira la televisión, juega con su perro y estudia a su madre, Verónica. La vida de un pueblo de campo y de sus habitantes, narrados con la destreza única de Selva Almada. La crítica ha dicho sobre la autora... «Selva Almada: una revelación literaria argentina.» Radar, Página 12 «Una de las voces más prometedoras de la ficción latinoamericana.» El País «Después de Faulkner, Rulfo, Carson McCullers y Cormac McCarthy, Selva Almada puede seguir hablando desde las esferas de la soledad de los territorios humanos, condenados desde su misma génesis; de la "muerte" como una cosa "vacía y oscura"; puede seguir hablándonos desde los márgenes, con esa violenta claridad de su lenguaje.» La Jornada, México «Selva Almada se desplaza en el mapa de la ficción: no es literatura urbana, no es literatura sobre jóvenes ni sobre marginales, tampoco sobre gente que se la pasa tomando merca. Es literatura de provincia, como la de Carson McCullers, por ejemplo. Regional frente a las culturas globales, pero no costumbrista. Justo al revés de mucha literatura urbana, que es costumbrista sin ser regional.» Beatriz Sarlo, diario Perfil «La prosa de Selva Almada tiene esa cosa faulkneriana de Mientras agonizo, pero pasada (y un poco suavizada) por los filtros de la luz terrosa de los campos de algodón (los del sur de aquel sur) y de la ropa limpia que se ponen las gentes de pueblo los domingos de misa.» Germán Machado «Selva Almada reinventa el imaginario rural de un país. (...) Una autora dotada de una potencia y una sensibilidad poco frecuentes.» Revista Rolling Stone «Original y novedosa, Selva Almada ha seducido con un estilo entre poético y realista. Su literatura pone los pelos de punta, pero no llega al aguijón del horror.» Cristián Alarcón, suplemento Babelia, El País «La expresión coloquial, el habla popular de la zona en la que se despliegan sus historias convive naturalmente con un lenguaje literario de enorme elegancia y precisión.» Soledad Platero, El País, Uruguay «Lo que parece fantástico de pronto se vuelve hiperrealista, un poco como en los cuentos de Rulfo o de Sara Gallardo.» Oliverio Coelho, La Nación, Argentina «Almada reconstruye la experiencia del pueblo de provincias con extrema precisión; descubre sus reglas y recrea su lenguaje buscando no solo la sonoridad de sus palabras sino también la complejidad de sus sentidos.» Martín Lojo, ADN, Argentina «En su realismo de repercusiones mágicas, confluye Onetti y el Borges de El Sur, con la sombra inflamada de Horacio Quiroga, pero la calidad y resolución de su prosa activan una sugestión que es exclusiva de Selva Almada.» Francisco Solano, El País, España

Intemec

Leni crossed her arms, said nothing, and watched the fight unfold. She was like a bored onlooker at a boxing trial, wasting no energy on the undercard, saving her passion for the moment when the real champions would step into the ring. And yet, at some point, she began to cry. Just tears, without any sound. Water falling from her eyes as water was falling from the sky. Rain disappearing into rain._The Wind That Lays Waste _begins in the great pause before a storm. Reverend Pearson is an evangelist preaching the word of God across northern Argentina with Leni, his teenage daughter, in tow. When their car breaks down, fate leads them to the workshop of an ageing mechanic, Gringo Brauer, and his assistant, a boy called Tapioca. Over the course of a long day, curiosity and a sense of new opportunities develop into an unexpected intimacy. Yet this encounter between a man convinced of his righteousness and one mired in cynicism and apathy will become a battle for the very souls of the young pair: the quietly earnest and idealistic mechanic’s assistant, and the restless, sceptical preacher’s daughter. As tensions among the four ebb and flow, beliefs are questioned and allegiances tested, until finally the growing storm breaks over the plains.Selva Almada’s exquisitely crafted debut, with its limpid and confident prose, is profound and poetic, a near-tangible experience of the landscape amid the hot winds, wrecked cars, sweat-stained shirts and damaged lives, told with the cinematic precision of a static road movie, like a _Paris, Texas _of the south. With echoes of Carson McCullers, The Wind That Lays Waste is a contemplative and powerfully distinctive novel that marks the arrival in English of an author whose talent and poise are undeniable.

Ölü Kızlar

Um dos grandes nomes da literatura argentina contemporânea, Selva Almada investiga três casos de feminicídio em seu país na década de 1980. E mostra que a situação não mudou com o tempo. Três assassinatos entre centenas que não são suficientes para es tampar as manchetes dos jornais ou mobilizar a cobertura dos canais de TV. Três casos cujas notícias chegam desordenadas: uma rádio as anuncia, um pequeno jornal provinciano dá algum destaque, alguém se lembra dos ocorridos em uma conversa... Três crimes "menores" enquanto a Argentina celebrava o retor no da democracia. Três mortes sem culpado. Com o tempo, essas histórias se convertem em uma obsessão particular da autora, o que a leva a uma investigação bastante atípica. A prosa cristalina de Selva Almada mostra como as violências diárias contra meninas e mulheres acabam fazendo parte de algo considerado "normal". Com este livro, a autora desbrava novos caminhos para a não ficção latino-americana.

Garotas mortas

¿Qué puede pasar cuando el deseo atrae a los varones de dos familias enfrentadas por viejos odios y que, sin embargo, comparten prejuicios, miseria y violencia? "Selva Almada es una excelente narradora que mantiene el pulso de la narración, sembrando pistas fragmentadas e impulsándola de modo eficaz con la alternancia de secuencias, recuerdos y significados. El lector reconstruye y comprende poco a poco la situación que se describe al inicio y se sumerge en este mundo donde falta la compasión y rigen viejas cuentas pendientes." Ernesto Calabuig, El Cultural Linaje de pobres y abandonados, los varones asumen como propios los odios paternos. Marciano Miranda y Pajarito Tamai actúan la coreografía y repiten las palabras que los hombres dicen. El coito, la pelea, el resentimiento. Sin embargo, aun en esas tramas culturales aparentemente rígidas, el amor y el deseo toman sus propias formas. En Ladrilleros, Selva Almada crea con extrema delicadeza personajes complejos: inteligentes, fieros, desencantados, vitales, hasta tiernos. El mundo masculino despliega en esta novela portentosa sus secretos y pone en cuestión sus arcaicas rutinas. La autora evita la indulgencia, tampoco los condena. Escucha sus diálogos, despliega el paisaje del litoral que habitan y respira el aire caliente de la atmósfera. Reconstruye sus historias al tiempo que les da la libertad para desobedecerlas. Del parto a la muerte, parece sugerir, no hay un solo camino. La crítica ha dicho... "Almada reconstruye la experiencia del pueblo de provincias con extrema precisión, descubre sus reglas y recrea su lenguaje buscando no sólo la sonoridad de sus palabras sino también la complejidad de sus sentidos." Martín Lojo, La Nación "La originalidad de Selva Almada está en su clasicismo, en una prosa sin disrupciones ni experimentos, en contar una historia sin ironías, sin pretender de eso hacer otra cosa. Y en situar a sus novelas fuera del ámbito urbano (y porteño), en pueblos determinados por sus propios códigos, haciéndose eco tal vez del "regionalismo no regionalista" saeriano, por el cual al referirse de una región se busca trascender hacia una dimensión universal." Malena Rey, Página 12 "Selva Almada puede seguir hablando desde las esferas de la soledad de los territorios humanos, condenados desde su misma génesis; de la "muerte" como una cosa "vacía y oscura"; puede seguir hablándonos desde los márgenes, con esa violenta claridad de su lenguaje." Luis Guillermo Ibarra, La Jornada, México "Selva Almada reinventa el imaginario rural de un país. [...] Una autora dotada de una potencia y una sensibilidad poco frecuentes." Rolling Stone, Argentina "La expresión coloquial, el habla popular de la zona en la que se despliegan sus historias, convive naturalmente con un lenguaje literario de enorme elegancia y precisión." Soledad Platero, El País, Uruguay

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